6 agosto1945.
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In quella gola dell' inferno dove si spegne il sole,
sapore di piombo sulle labbra,
fusione...
Quel bagliore rosso
un vento forte che cancella ogni parola.
Quel tuo abito di seta e fiori
che il calore ti ha cucito addosso
come dolorosi ricami sulla pelle.
Ora rimangono impresse ombre sulla
pietra
e tutto tace,
si ode solo lo strazio
e nelcielo vuoto
s'intravede l'ultimo sbattito d'ali
di un nero uccello di morte.
