Spine ora crescono
laddove le tue eteree dita
carezzavano il lino setoso
di una pelle fanciulla.
Sono le spine della coscienza,
spine di alloro,
di rosa,
di fiore seccato.
Spine di un lembo
di terra mia e
di un lembo di terra
che non mi spetta,
di un orto
innaffiato dall'estrema
dolcezza tua
che mi sfiora
e mi preme
sul fondo di un animo
senz'armi.
Animo che odora
dei frutti
che colsi con cura
e che attendono
la tua mano
salda e pigra
che hai ritratto di colpo
nel recinto di casa nostra.
Fuori attendo
come una spina afflitta
dal trafiggere suo
duro e malinconico.
S. G. 03-05-2007
